фотограф

Кто это, который мог, но не вышел в свет.

Забывшись, молча с метами гремит затвором.

Что у него внутри, что в душе,

Сидит и дышит, играясь в руках телефоном.

Сомненья в мыслях - набрать или не набрать.

Лишь он один сам себя понимает,

Кого, куда и зачем послать,

Хотя, иногда бывает - перегибает.

Увидеть правду пойти на свет,

Когда на качелях судьба качает,

Забыть про все и не слышать бред,

Который сейчас из меня выпирает.

Но вот он, я, который как ты, не знает,

Зачем по жизни идет,

Как будто верит, как будто мечтает,

И думает, что куда то придет.

А там ни любви, ни позора,

И нет там ни света, ни тьмы.

Там просто обычное горе,

И на могиле цветы.

Там плачут как все, бывает,

И водку не чокаясь пьют,

Только я не хочу, понимаешь...

Смотреть как меня повезут.

От этого не сбежать, я знаю,

Но все мы когда-то придем,

Туда, куда не мечтаем,

Но взявшись за руки идем...