Катаклизм не поэзии

я тут минуты три поразмышлял
на тему - о поэзии высокой,
и понял, что я – конченый пошляк,
лишенец, рифмоплётная босота…

о чём пишу, порой не знаю сам,
соединяю праведное с грешным,
работаю обычно полчаса,
согласен, что достаточно поспешно…

рифмуется: трюмо, ярмо, дерьмо
с присущим недоумку наслажденьем,
а в сказку про известный теремок
вплетаю элементы наваждений…

колдую не заточенным пером,
а тыкаю перстом в клавиатуру,
но чувствую – не кончится добром,
проявит интерес прокуратура

к невольным измышлениям моим
о язвах натурального хозяйства,
и буду я, как долбанный зоил,
подвешенным на сук в лесу за яйца…

уверен, в девятнадцатом веку
за опусы мои без канители
француз Дантес за каждую строку
стрелял бы в лоб, как в тире, на дуэлях…

а я одним лишь этим мог быть горд,
и не корил свою любовь к стиху я,
ведь я – вполне заштатный эпигон
от Пушкина отвёл беду лихую…

в поэзии высокой я – профан,
«я вас любил…» не в силах отчебучить,
моя неопалимая строфа
неодолимо жжёт навозной кучей…

вновь нет покоя взбалмошной душе,
она фиесты снова ждёт от слога,
диктует без замыленных клише
стихи о чаровнице босоногой…