Не прощу

Не прощу

Перо, бумага, лампы свет.
Готов писать стихами.
Но что-то музы долго нет,
Я жду её с цветами.
Смотрю с тоской на потолок,
Не вижу нужной темы.
Котёнок трётся возле ног,
Не знает он проблемы.
И что я сел один за стол?
Чесать в тоске затылок?
Как портит качество глагол,
Вот с музой нет заминок.
Она приходит – веселей,
Мы пишем с ней поэмы…
А темы с каждым днем свежей
На зависть всей богемы.
Найдутся нужные слова
И рифмы склеят строки,
Поток душевного тепла
И смысл стиха глубокий.
Но музы нет – уже светло,
Несчастье-то, какое…
Мне ночью так не повезло.
Ну как простить такое?