Монолог

Памяти Игоря Чурдалёва


А нет тебя почти два года.
Недавно Градского не стало.
Хотелось плакать… Как же мало
отведено на свете белом…

Внутри сломалось что-то, звякнув,
но, слава Богу, есть коллега,
в нём нет способностей стратега,
предвидящего конъюнктуру.

Как мы живём? Всё те же грабли
встречаются на том же месте,
опять в стране, как в тёмном квесте, -
не знаешь, чем нас осюрпризят.

Но, помнишь прежде, как бывало,
тонули в мерзости наветов,
но не нуждался ты в советах,
а мы тянулись за тобою.

Друзья твою издали книгу,
а мы в приятелях ходили;
нас, видно, в спешке позабыли, -
мы – пятна белые на карте.

Но этот факт не так и важен,
а то, что нет тебя на свете,
мне до сих пор – рубцы от плети,
и ниже пояса – удары…