Острова (Genius loci)

Кумиры детства, боги строчных букв!
Историй тонкорунная палитра.
Я надевал монашеский клобук
и начинал душе своей молиться.

Я говорил, что в голову взбредёт,
пленительную плёл абракадабру...
Но чувствовал на лбу твою ладонь.
Ты слушала. По линиям гадала.

Ты пленница моя. Летучий дух,
парящий в поднебесии ростральном.
Ты пишешь книги. Даришь мне звезду,
ночные виды питерских окраин.

Луна всходила, дети шли в кровать,
в дворах-колодцах дождь шептал псаломно.
А мы с тобой - сюда, на острова,
подальше от родительского дома.

Здесь можно петь, пугая тишину,
слагать во тьме причудливые строки
и на коленку содранную дуть,
как в микрофон ночного караоке.