В фантазиях своих я пунктуален...

В фантазиях своих я пунктуален,
А вне - небрежен.
Ты говоришь, что нужен мне моральный,
Какой-то стержень.
Задумчиво смотрю на авторучку -
Ей стержень нужен.
А надо мной шарахнет осень тучкой
И я контужен.
Плывёт, плывёт строка перед глазами
С тяжёлым звоном.
Туман окутал душными клубами.
И нет резона
Мне что-то начинать... потом забросить...
Итог понятен.
Безвольность рук моих уже не просит
Чернильных пятен.
А ты всё ждёшь осенних откровений,
Не бывших летом.
Но все возможности таких мгновений
Укутав пледом,
Я убаюкал и оставил в парке
Кому попало.
И торопливо по листве пошаркал
Прочь от скандала.
А дома ждёт какой-то новый кофе
Мужского рода.
И растворяясь в этой катастрофе,
Кричит природа,
Кружа над грязью перелётной птицей,
Со мной прощаясь.
И в этот раз, с весною возвратиться,
Не обещая.
А мне и так сойдёт, когда за сорок -
Весна для юных.
На батарреях сохнет старый порох,
Ещё чугунных.
И деревянных рам ещё, забитых ватой,
Скрип заелозил.
Перед тобою я ни в чём не виноватый.
Всё эта осень...