ВОРОНЬЯ ПОЛОСА

­­Пьют дождь солёный высохшие щёки,
В руках остатки песни, лопнула струна.
Мотор задумался, запнулся, ёкнул…
Пополз… Не время, дОлжно боль испить до дна.

Боль всех ошибок, вольных и невольных,
Подмешивая в рюмку пепел от костра,
Где жизнь горела… Был собой доволен
И горло драл вне сцены: «Жизнь, друзья, игра!»

Скрип… Лязг… Без нот мотает ветер ставни,
Сизарь к окну прижался, заглянул в глаза,
Как будто в душу… Вряд ли лучше станет…
Он знал, что всё хотел, да так и не сказал.

Он много из того, что комом в горле,
Желал бы выпустить на волю, в небеса…
Да связки о неправду поистёрлись,
И не меняется воронья полоса.