Кому вот так расскажешь – не поверят,
Что с совестью в согласии можно жить.
Что далеко не все путь тьмы приемлют,
И что судьбы узор не лишь крестом возможно шить.
Я помню, в сад ещё ходил, что для детишек,
Нас там учили понемногу вышивать.
Не выделялся я тогда среди плутишек,
Не думал вовсе и о том, как выживать.
Сидим с ребятами, в иголки нить вдеваем,
Не получается, конечно, нам задача нелегка.
Смеёмся мы да злимся, друг дружку поддеваем,
Осознаём свою не уникальность так, слегка.
Иголка колет пальцы, а проку в том немного,
Не получается, и всё тут, вышивать.
А воспитатель зоркий следит за нами строго,
И сильно не спешит в нас суть вливать.
И вот прошло уж сколько с тех пор годков различных,
Я задался вопросом лишь сейчас.
Как много действий в жизни нам сделать непривычных,
Приходится, болезненных подчас.
Тогда кололи пальцы, осваивали навык,
А что, по сути, изменилось тут?
Мы точно так же в мире, среди житейских давок,
Распутываем собственный закрут.
Что каждый напортачил – стремимся переделать,
Исправить, развязать свои узлы.
Да только вот непросто ответ во тьме разведать,
Мы, может, оттого по жизни злы?
И кто из нас что вышил? Давайте подытожим.
«Рисунки» у людей в сплошных «крестах».
Ошибка за ошибкой, споткнёмся, но продолжим,
И вновь запнёмся в неподатливых местах...