из цикла ‘’Он и Она..’’

Он..

Когда птица поет с рассветом,
Или кличет к себе в ночи,
Мы встаем чтобы стать поэтом,
И стараемся не огорчить.

Когда мы утопаем в мыслях,
Чтобы в небо теперь взирать,
Под дождями из слов без смысла,
Чтобы снова не жертвой стать..

Когда все мы вдруг стали странны,
Наблюдая, что все,- кино,
Разделившись в себе нечаянно,
Забывая, что все равно.

Когда мы распаляем сердце,
Запрещая себе себя,
Мы стучимся в немые дверцы,
Погибая, весь мир любя.

Чтобы снова любить другого,-
Надо снова себя любить,
Что снова начать все снова, -
Надо просто собою быть..

Она..

черно-белые кадры мелькают..
киноленте не видно конца,
головой статуэтка кивает,
отражая жемчужность лица..
встрепенется ночная пичуга
и забьётся крылами в окно,
будто кто-то упрятал подругу
в этом грустно печальном кино..
нет, дружок, пожелтевшей листвою
календарь разметал твою быль,-
если не был ты в прошлом собою,
то не пел ты, не жил, не любил...
если не был ты тем, кем казался,
значит зря твоя прожита жизнь...
значит ты,- сам в себе потерялся,
сладость жизни сменяв на полынь..
дни лукавы и нет им повтора..
каждый-нАбело, не в черновик,
смотрит сверху на нас, без укора,
огорченный Божественный лик..
смотрит, как мы сопя и упрямо
вёдра с временем льем в пустоту,
дескать, Господи, сами с усами,
и опять в суету, в темноту..
Он нам- счастье, а мы его- в мусор,
Он нам- радость, а мы- сопли в пол,
и терновые вешаем бусы,
да булыжники- жадно в подол..
начинаем опять и по кругу, -
как заклятье,-" и снова, и вновь..",-
рвутся люди сердцами друг к другу,
распиная при этом Любовь..
сколько нас внутри нас, многоликих?
сколько раз можем СНОВА любить?
разделяясь на жизненных стыках
сколько раз нам СЕБЯ хоронить..?
все не так.. все не так, как хотели..
улетел ты в "родные" края,-
где нет рядом любимой в постели,
там- земля, но увы, не твоя...