«Нас придумали не на Земле»

Белых хлопьев фокстрот расстилает постель... Многозначность обычных лет –
примыкавшим в артель, превзойдёт темноту чередою слияний, но сквозь
горизонт и туман за гремучей рекой. Нас лепили, да не на Земле,
под бескровным Памиром, случайно упавших, однажды остывших звёзд.

И страдал небосклон, напряженья превысив случайной каймы уклон.
Забывается всё: соль вчерашних осадков – бессмертия, сна – чудный мир,
сколь морями накоплены в недрах хоромных. Тяжёл ли Небес урон,
осыпáться кусками надежд не воскресших? Как самый тревожный миг.

Знаешь, я не романтик, могу не прокрасться в армадах твоей души:
то ли сгину к рассвету, усну. В белом ситце – лишь спектры пронзают. И ночь,
та, где было начертано гаснуть и таять. Приказано не спешить
той, что было придумано падать к подножьям – крушенья не превозмочь.

Может быть, я уйду в безысходность забвений, за шквал, где штормит гроза,
если шалости, в магии хрупкой, фокстрот унесёт, заметёт бледный плен.
Ты сказал, это было когда-то... не с нами… Но тысячи вьюжных* назад,
дремлет в склепах души Альбион... повенчавший нас не на Земле...


* ночей

© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2017 /