Мы у окон вечерних стоим -
Кто любим и ещё не любим.
Но молитва, как шёпот, одна
У иконы родного окна.
В ней надежды потерянный сон
Взгляд поймать мимолётный мадонн.
И в полёте сиреневых струй
Невозможное - их поцелуй.
Сергей Поваляев
Мы у окон вечерних стоим -
Кто любим и ещё не любим.
Но молитва, как шёпот, одна
У иконы родного окна.
В ней надежды потерянный сон
Взгляд поймать мимолётный мадонн.
И в полёте сиреневых струй
Невозможное - их поцелуй.