Пленник

Живёшь, как будто топчешься,
У жизни за углом,
Как будто ты в сообществе
Летевших напролом,
Но как-то влипших...
Замерли
От бега одурев,
Застыли в мёртвом мареве,
Как мухи в янтаре.

И вроде всюду — золото,
А дёрнуться — не смей:
Опутан конским волосом
От пяток до бровей.
Окутан весь тенётами,
Хоть кажется — в шелках...
Но все твои полёты — там,
В забытых облаках.