Сгоревшие.

Он был художник неизвестный,
Не выставлял свои творенья,
Но иногда сюжет прелестный
Был бриллиантом вдохновенья.

Но грыз его червяк сомнений,
В груди копился мрак тревоги,
Съедала мысль: "Так кто я, гений?
Или мазилка при дороге?"

Свела с ума его палитра,
Но был художником от Бога.
Хотя... Скорей всего поллитра,
Ведь пил он часто и помногу.

И всплески огненных эмоций
Стал получать, когда нирвана
Откроет волшебство пропорций
На дне граненого стакана.

Не счесть на свете те таланты,
Что метеором пролетают,
Себя до донышка сжигают
И молодыми умирают -
Певцы, поэты, музыканты...