В Петербурге поэзия обитает везде:
Меж дворцов и дворов, вдоль каналов, повсюду,
Разбавляет строкой мрачноватые будни,
Рассыпается бликами по холодной воде,
Расплывается маревом, хлещет стылыми ливнями —
Большей частью печальная, безысходно тоскливая.
Но погоде безжалостной иногда вопреки,
Прорастёт вдруг цветком сквозь дожди и туманы —
Орхидеей ли, розой, герберой, тюльпаном,
Расцветёт, неурочная, и летят лепестки —
Разноцветные, лёгкие, торопливые литеры
По линейному, строгому, изумлённому Питеру.
Не согласен (пусть питерцы извинят, или охают). В Там поэзия - это или орёл, или решка, или есть, или нет, или рвать душу, или рвать черновики... Там мало хороших поэтов, но если есть - то это то, что доктор прописал... )