Лермонтов

Двести лет поэты не живут.
 Как поэты - да, они живые...
 Михаила, Мишеньку убьют
 Не враги - друзья его чужие.

 Он родился в русском октябре,
 В глубине российской потаенной, -
 Изморозь на травах по заре
 И без птиц печальны небосклоны,,

 Пахнет летом сжатое зерно,
 Дух грибной, родной и сумасбродный...
 Он родился. Вроде бы давно.
 Стал звездой России путеводной.

 И не гаснет несравненный свет.
 И словами душу окрыляет.
 Не уходит в небытьё поэт, -
 Родина его не отпускает.

 Он навеки в этих ручейках
 И в просторах, и в дорогах странных,
 В человечьих мыслях и сердцах,
 Как душа, светло и постоянно.