Бабье лето

Солнце прежде было тоже, но как промельк.
День случался часто холоден и сер.
Осень катится по ветреному склону
среди листьев, падших наземь, и химер.

Среди грусти, листопадов и туманов.
А сегодня всюду солнца благодать.
Это кажется немыслимым обманом,
лету бабьему пришедшему под стать.

День открылся чистым ветреным рассветом,
обещая стать прекрасным светлым днём.
Промелькнет и вмиг погаснет бабье лето.
Даже вспомнить будет нечего о нём.

Как и жизнь, которой было очень мало.
Как и осень, что повенчана с дождём.
Лето бабье станет выдумкой, обманом.
И забудем мы, наверное, о нём.

Было как-то. Хорошо, наверно, было.
Просто лето, просто солнце на века.
В лете том жила, надеялась, любила,
разгоняя сердцем страха облака.

И теперь живу задумчивым поэтом.
Снова осень листья падшие несёт.
Что такое это наше бабье лето.
Лето - есть. Простое лето. Вот и всё.

Вот и всё. Прошло совсем. Совсем исчезло.
Или помнится, но горько, оттого,
что лимит надежд и лет почти исчерпан,
и исправить не удастся ничего.

И поэтому живу простым поэтом,
мысли в строки заношу, судьбой дыша.
Сгинет, словно краткий промельк, бабье лето.
И затихнет, запечалится душа.