О чём писать в салоне самолёта,
летя на баснословной высоте?
О том, что жизнь бесцветна без полёта,
и вряд ли ты бесцветную хотел?
Что облака - гигантские сугробы,
парящие средь вечной мерзлоты?
Что их лохмато-драные утробы
пускают нас в раззявленные рты?
О том, что небо сине-безмятежно,
и грозы нам отсюда не страшны?
Что мы сейчас зависли где-то между -
раскрытых тайн и тайн ещё сплошных?
Писать об этом всём я вряд ли стану,
не буду утомлять честной народ.
Об этом все читают беспрестанно,
всё это так банально и старо.
А я скажу, что сидя в самолёте,
я не могу смотреть на облака.
Я думаю, что вы меня поймёте:
от страха у меня болит животик,
не сделать бы в штаны сейчас ка-ка!