Субботнее

***
Что-то мне сегодня плохо…
Значит, «слабый» я поэт:
после томных «ахов-вздохов»
мой не «выстрелил» сонет,
не «шарахнул» мой верлибр,
не «ударил» «белый» стих…
Мелковат, видать, «калибр»!
«Стихопада» гул затих.

Может, дождь, что утром ранним
нудно «куксится» в окне,
приступ свмобичеванья
спровоцировал во мне?
Или ветер… всуе «клятый»,
что «швыряет» дождь в стекло,
как перчатки – дуэлянты:
«Ваше время истекло»?

Будто посланные свыше,
мысли катятся рекой:
и отец я никудышный,
муж – так вовсе никакой;
друг – плохой, работник – средний,
сын и брат – ни то, ни сё…
То ли мысли, то ли бредни!
Мозг свербит: «Ну ты осёл…»

Странно, что настолько плохо:
мхом покуда не порос,
не скачу, подобно блохам
(что с подковой), и волос
в бороде седых немного,
бес не трогал мне ребра…
Может, просто я спиртного
накануне «перебрал»?

НектоИЧ
февраль 2020