о том, что не сбылось

Дожди всегда поют
О том, что не сбылось.
О том, как я стою
В обнимку с сентябрём -
Пусть даже за окном
Цветёт сирени гроздь…

Сентябрь, мой вечный гость,
Всё силишься уйти
Туда, где лёгкий мост
Простёрся над рекой.
И мокрою рукой
Срываешь по пути

То блёклые цветы
На слабых стебельках.
То, рыжий клоун, ты,
С трудом скрывая дрожь
Вдруг бережно прижмёшь
Кленовых листьев прах

К заплаканным щекам.
Сентябрь, мой долгий сон,
Прости черновикам
Их глупые мечты -
В роман перерасти.
Нет, не сложился он.

А как старался дождь,
Сплетая пряжу строк!
Был замысел хорош,
Продуман был сюжет
И автора портрет
Уже написан впрок…

Сентябрь - моя беда,
Мой стражник на посту.
Холодная вода
Течет за воротник…
Сентябрь, твой взгляд поник
И ловит пустоту...