Мотылек

У меня за спиною не крылья,
А из шёлка и бархата шаль.
Золочёной иглою водила,
И сшивала небесный край.
В потайных и петельных швах,
Застегнув уходящий май,
Я стежками в изнанку кокона
Вас закрою... Не утешай!!!
Черноте, уходящей в небо,
Не отдам вас!!! Но, всё же печаль -
На хитин осыпается инеем,
Оседает в стигматах гарь...
Тяжелы два крыла в белой пене...
И пронизывает мистраль...
Из прошедшей зимы вкраплю
минус триста, оледенелость.
Стыньте...в Будущий февраль,
Что-то в небе сверкнёт и погаснет.
И до мая за сорок дней,
Вновь родится уже окрылённая
Стая бабочек-мотылей...