Мне попалась куча фоток
В старом папином столе.
Инструментов средь и шмоток
С мыслью умной на челе
Он глядит, слегка нахмурясь,
К переносице сведя
Брови: «Сын, избыток дури,
С удовольствием найдя,
Отчебучивал когда-то
Хлеще нынешних братков!
Вот…» - он смотрит виновато.
Бранных не хватает слов!
Речь бедна. Но фоток - море!
Сотни тысяч; миллион!
Телефон опять трезвонит,
Прерывая странный сон…
То ли смазана картинка,
То ли зрению – каюк.
Но, кажись в одном ботинке
И трусах цветных на юг
Он спешит такой счастливый,
Пивом угостив вагон.
Будем(!)… пить, пока что живы;
Не покажется перрон!
…………………………………………………
Те же лица. Только… старше,
Старше и страшней порой…
Заглушат бравурным маршем,
Залихватскою игрой
То, что на сердце разлука
Тихой музыкой сплела.
Но… Врывается без стука
В повседневные дела
Память. С блеклых фотографий
Ярче радуги-дуги
Вместо глупых эпитафий:
«Боже! (Вс)помнить помоги!»
2009
Да, есть такое дело.
Но тут ещё и фантазии добавлено (увы, отец ушёл из семьи, когда я был младенцем).
Ну, или проецирование на будущее - как будет мой ребёнок вспоминать меня...
Смесь реальности, воспоминаний и фантазии...
"Из какого сора растут стихи..."(с) - как говорила великая поэтесса прошлого века...
Благодарю за неравнодушный отзыв!
Среди шмоток, инструментов
Ясный глаз увидел то,
Что он в детстве, несомненно,
Видел странное кино:
Папа в разных ипостасях:
Мудрым был, Цицерон!
А когда пивусик квасил,
Алкашом был, видно, он.
И в заношенных до дырки
Труселях на пляже был.
И в одном ходил ботинке:
А второй, знать, он пропил.
Но зато, какое счастье!
Папа есть всё ж у сынка!
Только жизнь его, к несчастью,
Незавидная пока...
Ну, вот как-то так получилось ответить на грустноватое стихо.