Иней

Как будто покрашены белою краской
стволы и кусты, и ажурные кроны —
на утро от инея дивною сказкой
всё стало, что было ещё небелёным.

Маляр он изрядный, трудился на славу!
Восторженность глаз и у "видевших виды"!
Такого искусника можно по праву
художником звать (малярам не в обиду)!

Какая тончайшая выделка, лепка
и лёгкость какая серебряных кружев!
Дыханье стихает от великолепья,
и не замечается въедливость стужи.

И кажется, тронешь белёсые ветви, —
они зазвенят переливом хрустальным.
Ах, только б не сдули безумные ветры
и снег не засыпал наряд этот бальный!

Когда ж не случится ни то и ни это,
то выплывет солнце — последней причиной,
что, в сказку добавив сияние светом,
затем тихо слижет податливый иней.

Всё недолговечно, а сказка — тем паче.
Хоть нет ничего, что воздушней, невинней, —
в лучах вероломных беспомощно плачет
большими слезами растаявший иней.