" Себе"

Тихий шепот соседней таверны,

В глазах окровавленный вид,

Мы только искусству верны,

В нас холод - дикий накид.



Каждая ночь, будто новый роман,

Коснись меня любимая, ведь это не обман.

Это жизнь, яркость сияний,

Красок прелестная грусть.



И слово - самый ярый океан,

Бушующий утром, гнетущий в нутро.

Меня он убьет на последнем закате,

Прости, я буду крепок в мате.



Я умру за искусство,

За первую строчку о ней,

За яд спиртовой,

Помогающий жить.



Я умру за искусство,

И пусть будет грустно...