Феллема

Ночной порт. Тишина. Вокруг ни души.
Я допиваю последние капли вина.
Осушил стеклянную тару до дна. (Главное – не смотреть вниз).
Нащупал феллему и потянулся в задний карман.

Сгусток тумана неумолимо ползёт из бездны.
Где-то вдали мелькают огни корабля.
За каким-то из иллюминаторов сидит капитан в обшарпанном кресле.
Где-то, в пределах твоей души, быть может, остался я...

Волнуется морская гладь,
Пробуждая память в моей хмельной голове.
Слишком пьян, даже уже не встать.
Какого чёрта?! Я никак не могу позабыть о ней!

Сколько не пей, а мозг и не хочет пьянеть.
Алкоголь только тело прибил к земле, как мешок с песком.
Хоть бы душу согрел, но не может он даже треть.
Как не хмелей, мне не думается об ином.

Пытался найти что-то новое, чем-то отвлечь
Мой, без того, беспокойный мозг.
Я пробовал писать стихи и петь.
Курить и читать уйму книг, но не помогло.

Туча рассеялась, мне показав Луну.
Причал осветился слегка и снова пропал,
Ветер усилился. Я ставил себе в вину
То, что в какой-то момент я правильно жить перестал.

Записку достал, перечитал и нежно свернул.
Закупорил бутыль и бросил что было сил.
Попутного ветра, родная, в добрый путь!
Пучины морские должны мне ответ принести…