Где набраться хитов для народа?
Для жены, для детей и для друга?
Когда вижу повсюду уроды:
В сериалах и быта потугах.
Не дают мне пустых пустословий,
Против шерсти все темы и строки,
И душа эту Истину ловит,
Это Свыше идущие соки.
От земли насыщаются корни,
Где мой Корень? Понятно на Небе,
И не будет тем ласковых, спорных,
Глас последней овечке потребен.
Здесь не зря «Обновление мира»,
Всё естественно в ходе событий,
Все гудочки сошлись в этом клире,
Эти певчие будут закрытьем.
Что творить на потребу – романсы?
Здесь хиты уже скушали славу,
Всё по кругу летящие танцы,
И нагрузка в ногах, а не в главах.
А нам надо работу извилин,
Чтоб для мысли зацепка и вектор,
Отмахнётся, конечно, беЗсильный
И продолжит свой круг в тёмный сектор.
Без хитов мы направим кувалду
По мозгам, откровенно и часто,
Это шанс – обнажённая правда:
Гласно, гласно, всё тайное гласно…
Телевизор – орудие бесов,
Там раздолье любому сюжету,
И там время трамбуется прессом,
И уходят мгновения Света.
Они в искорках мысли и видах,
Что даёт незабвенно природа,
И Свет ждёт, что ты сделаешь выдох
Из отравленной мути и моды.
Как наркотик тот мир иллюзорный,
Кипят страсти, по штампу сценарий,
Изощряется гений узорно,
Спецэффектами зрение шпарит.
На любые умы там и вкусы:
И хозяйку возьмут на заметку,
И там-тамами грянут безусым,
И для умных найдут свою сетку.
Морякам, сухопутным, воздушным…
Всем найдут свою нишу и образ,
Часть религии схватят послушно,
Успокоить, чтоб совесть, задобрить.
Задолбанить, запудрить, угробить…
Это цель в этих ящиках зомби,
Вижу камни – летящие в лобик
От умов, что бредут в катакомбах.
Что мне камни, мне это привычно,
И не жду ни фанфар и ни славы,
Мне бы видеть движение лично,
Но, увы, пока мусор и аут…
И что есть люди? Пища для червей? Или переход в новую сущность? Тогда кто... Просите мой максимализм. но так дают строки...
Среди людей живут люди.