Оторви меня от своего сердца
Дай почуять в неволе забвение
Молотый в прах, острого перца
Вкус не останется после падения.
Были бы крылья, Ангелов белых
Но где, же взять стрелы тех, же страдальцев
Запахи грёз свежих и спелых
Вьются спиралью смешанных танцев.