На скаку

на скаку, на весу, на боку, на ходу,
я когда-нибудь в ящик сосновый паду.
к строю мыслей печальных изрядно привык,
знаю знаю, замолкнет мой грязный язык.
и тогда станет лучше,
уж если не рай,
но ведь новый придет пиздобол-краснобай!


назовет все как надо, замутит умы,
для него и цари и клошары равны,
цыкнет длинной слюною на трель соловья,
стадо жмется к святыням - ему все х..ня.


он напишет и прозу и гимны и стих,
вот уж слушает кто-то, а кто-то притих.


потрясая елдою он биться готов,
стать былинным героем в сраженьи полов.
за химеру свободы за веер дорог,
он согласен на самый дерьмовый итог.
он всегда под сомнение ставит "нельзя",
только те кому "можно" родные друзья.


его к месту не вяжут уют и успех
он считает что вкусного хватит на всех,
намечает маршрут без богов от отрочества,
и наградой к закату - комфорт одиночества.


как и я отстоит он положенный раунд,
как и я отсмеясь попадет under ground