Битый пиксель.

Извечное зарево в подреберье пульсирует искрами жжёных книг,
Мы станем старыми и, поверь мне, кончим судьбами забулдыг.
Картонные латы - в макулатуру, детские крылья летят в ломбард.
Мы не виновны, что утро - фура, прущая в бездну на всех парах.

"Мы не виновны" - и снова мантра.
"Мы не виновны" - как в сердце тромб.
Либо забыться в плену умата, либо раскрасить тоннель метро!
Список желаний дополнить нечем, если б и маркер ещё писал.
Выбор садится к тебе на плечи, выбор себя выбирает сам.

Выбор - заведомо ложный вектор. Чёрная метка в твоей груди.
Лампочки все до одной померкли, завтра - сгорело, а ты - прогнил.
Как ретранслятор чужих мелодий, крутишь пластинки из года в год.
Тип состояния - "на исходе". Снова настойчиво не везёт.

Линия жизни свернула в омут, линия жизни трещит по швам.
Жутко хрипящий надрывный моно - всё что позволит твоя душа.
Главное - ты наконец-то свыкся, заживо сгинув в корриде дней.
Ты - всего-навсего битый пиксель. Маленький пиксель в большой стране.