Идут Года

Идут Года. Уходят в Никуда.
И Жизнь в Нигде, опущенная в Где-то,
Спешит на Свет. Кругом стоит Вода.
Златая Рыба. Образ без Ответа.

Спроси твой Дух, что, погруженный в Плоть,
Сквозь Плоть стремится в Душу воплотиться:
Его Стремленье – Плаванье ль, Полет,
Иль лишь Движенье сонное, что снится?

Но Дух молчит – в Загадке, как всегда,
Он ускользает в Мрак и Неизвестность…
Уходит он. Вослед бегут Года.
А после Свет рассеивает Бездна…