___________________________А. П. Ч.
Меня убила не чахотка,
не смерть с косой, не сельский сплин,
не на спирту палёном водка,
не суховей, не Сахалин.
Меня сплеча сразила пьеса,
спалил дотла софитов жар,
и то, что в действие не влезло:
российский морок и кошмар.
Меня распял театр в кулисах,
по капле выдавил в партер,
где я вишнёвой кровью высох -
ночной скиталец горних сфер.
И я не слышу брачных стонов,
ладонь не грею о ладонь,
не вижу фрачных спин поклонных...
В холодных мхатовских колоннах
не бьётся эхом mille pardons.
Теперь могу засесть за прозу,
лениво схаркивать роман...
Ещё не ночь. Ещё не поздно
томами меряться с Дюма.
______________________
http://monateka.com/images/216050.jpg
Суммарный балл: 50
Проголосовало пользователей: 5
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0