Окровавленный блокнот

Окровавленный блокнот со стихами
Лежал под его ногами.
Он тихонько, дрожащей рукой, писал,
Дни прошедшие вспоминал.

Как он десять лет тому назад
В школу поступал,
Как учился он писать,
Краски разливать.

Он хотел, чтобы жизнь его вечно наполняла,
Вдохновение свое, чтоб не потеряла.
Музу вечно он носил у себя в кармане,
А сегодня вот, кажется, в обмане.

Пять тому он думал о рассвете,
Что встречал он с той любовью первой,
Наполнимый искренней надеждой,
Солнца луч тогда ловил небрежно.

Тихо ветер колотил той пряди,
Девочки красивее весны.
А теперь она уж где? в отряде?
И жива ли? Ах, как знать!

А наверно года три тому назад,
Он спешил друзьям всем рассказать,
Где, куда пошел учиться...
"Что за небылицы?!"

И душа всегда изнемогала
К красоте мирской.
Всей собой она уж обожала
Петь, плясать, писать и рисовать.

А теперь уж что? Пропало вдохновенье,
Кончились чернила у пера.
Нет! пришло в последнее мгновенье:
"Я поэму написал!"

Только вот: срок меньше, чем поэма,
Крови меньше для чернил,
Чем листов оставшихся без грязи,
Чем людей оставшихся стоять.

Как дошло до этого? Не знаю.
Долг свой нужно исполнять.
Мир над головами нужен больше,
Чем вот эта вот (военная) тетрадь.

Все чернила смазались и письма,
Что писались в те былые времена.
Может быть, когда-нибудь и где-то,
Кто-то, может, раскопает нас.

И тогда найдут последние те строки,
Что о жизни, о любви и о войне.
О войне, что в 45 он уже и не дожил.
О войне, что в 43 утопила в пелене.

Больше он не скажет слова.
Больше не напишет и строки.
Ты прости, моя родная мама,
Что твой сын погиб в войне.