Мысли натощак...

У него засела пуля
В тыльной области виска,
Потому его насмешки
Из разряда сквозняка,
Он сквозит по этой жизни
Потому что не жилец
Хоть и мнит себя мессией,
Но давным-давно мертвец...
У него жена лисица,
Сам он дранный желтый лис,
Но написывает вирши
Грязной лапой в белый лист...
Возомнил себя поэтом,
А поэт, ну что поэт?
Разве он владеет светом?
Или лесом, явно нет!
У поэта злая доля,
Он принадлежит словам.
Он их тащит тяжкой ношей
По медвежьим головам...
Желтый лис в вонючей шубе
С пулей в области виска,
Он конечно же не Пушкин,
Хоть и смотрит с высока...
У него какой-то статус
То ли влип, а то ли зип.
Напечатал на заборе
Свой волнительный загиб...
Господи, помилуй этой
Лисьей выспренной тропы
Лучше уж не быть поэтом,
Чем искать такой судьбы...