Пятница снежная

Милая девочка, пятница снежная,
что мне в строку наметёшь неизбежного?
Что в моей жизни случится морозного?
Лезу и лезу дотошно с вопросами…

Всё вперемежку ложится сугробами…
Не понимаю, но – пробую, пробую…
Был рифмоплётом, а стал дегустатором;
к барскому празднику будто приставленный.

Так ли в тетрадях небесных написано?
Где она, эта хвалёная истина?
День – в запятых, не кончается к вечеру,
с точной метафорой Богом повенчанный.

Сходимся к месту – веками намолено….
Блоком, Есениным… Радостью, болями…
Просто напишем о прОжитом, вычурно –
сможет ли в будущем кто-нибудь вычеркнуть?