патентное

Кто выдаёт на Истину патент? И бродят наряжённые в скафандры, и ищут тот прозёванный момент, когда мы откровенно стали жанром. Начнут нас вешать? - Нет таких крюков, которые проснувшихся удержат. Есть только субъективность узелков, есть соль земли, вода и неизбежность. Вся потаённость выползет на свет. А ты опять мне сыплешь “соль на сахар” - ну, вот же, мой “страдальческий билет”, что значит - я страдать могу с размахом, но разве кто-то в чём-то убедит, что все мы тут, и все мы тут случайны - слова сойдут с насиженных орбит и, чтобы не упасть - собьются в тайны…