Бродил я в фантастике, так не знаю науку,
В ужасах я не Лавкрафт и не Стивен Кинг,
Реализмом пытался разводить скуку,
Пока у Рунета был высоченный пинг.
Всегда я творю, а не вытворяю:
Правило у меня – трудиться хорошо,
Не рекламируюсь, читать не заставляю,
Но и читатель не требует в восторге: «Ешо!»
Взгляд привлекаю к больным темам,
Внимания, как правило, меньше, чем ноль,
Никакого внимания к актуальным проблемам,
Тут уж килограммом сыпьте на рану соль.
Обычно я не наглая крикливая ворона,
Как заинтересовать эту публику? Как привлечь?
Денег меньше, чем у разорившегося барона,
Как их от шлака да мусора отвлечь?
Мне нравятся повести, я обожаю рассказы,
С романом, правда, я немного на «вы»,
Пером выжечь бы народа метастазы,
Спасти бы его от вездесущей чумы.
Остаться поэтом, писательство покинуть,
Стать блогером, строчить гневные посты?
Похоронить прозу – как самому погибнуть,
Как сжечь навеки все хрупкие мосты.
Проза – сложная, терпкая штука,
И большое желание не только стихи писать,
От неё то сплошная радость, то горькая мука,
Ведь стихом не всегда всю правду показать.
Стих – это копьё, роман – это пушка,
Не хочется созерцать гибель идей,
Литература – запутанная ловушка,
Где столкнулись взгляды и чувства людей.
Так оставаться ли в системе по имени «Проза»?
Отклик здесь скуп, а труды велики,
В неопределённость угодила ветров роза,
Вдохновение, не отпади от моей руки!