Я перерос мейнстрим, как таковой. Ловить меня на этом - вот уж, дудки! Так, чтобы мысли выросли в поступки - считать слова, отмётанной икрой - Когда-нибудь и солнце догорит, но мы ещё, покуда, посерёдке. Не рыба нам запрыгивает в лодки, но рыба нам даётся, как гранит - дозированно, видно неспроста, ведь истина - свинчатка в рукавице, но, чтобы вкусом хлеба насладиться - я мажу мёд на тело не Христа. Свои слова кладу не на алтарь, мои слова - отдельно от амбиций. На мне клеймо семнадцатой страницы и красно-белый, в клеточку, кепарь. Он тряпочный, но крепче, чем шелом - пусть гибок мир, а мозг - без арматуры, но в мире есть, что много ближе шкуры, и потому без знаний, напролом…
И я, в себе досаду заглушив, держу в руках шкалу иных градаций, что выглядит, как мне чужим сказаться, или по-факту, как мне быть чужим…