Мысли вслух. Брату.

***
Брату.

Слова рождают чувство,
Где может быть хоть ненависть, хоть злость.
В глазах играет миг обиды буйства,
Где ревность, как собаке кость.

Слова лишь крик души бурлящей,
Вулканом извергаются они.
Надежда кажется пьянящей,
Сперва себя всегда казни.

В них звуки яда лестны,
Родства среди родни не видно.
Вранья слова теперь все честны,
За них нам никогда не стыдно.

Любовь, испытываешь в детстве,
И зависть, ненависть рождает там.
Теперь заботы о наследстве,
А камень преткновения, ты ведь сам.

Простить так сложно, что не знаешь,
Слова сорят неведомое вслух.
В своих обидах с наслаждением таешь,
А бредни будто бы старух.

Твоя лишь правда в том, во что ты веришь,
Слова навязаны другими.
Ты жизнь других собою меришь,
И жизнь свою ты проживаешь ими.

***
Память.

Я грешен сам перед собою,
Чувство вины съедает из внутри.
И некому гордиться мною,
Так жутко стыдно хоть умри.

За память стыдно многое не помня,
Но знание себя свербит.
Чувство кидает в памяти гоня,
Когда-то что-то сделал и гнобит.

А то что помнишь из плохого,
В аду наверное зачтётся.
И как же он, простит тебя такого,
Желанье вспомнить, в клетке рвётся.

Не зная что и думать,
Боль голову мою шугает.
Быть может понимает только мать,
И с каждым днём надежда тает.

Да грешен, сильно грешен,
Но в чём, не зная успокаиваешь себя.
Нет памяти, провал, и должен быть утешен,
Мне с этим жить, грехи терзают-то меня.

Она вернётся, нагуляется вернётся,
И вот тогда страх победит меня.
Но лишь пока, сердечко бьётся,
И совесть прячется в себя.

***
Наследство.

Что можешь ты оставить после себя,
Не тленный стих, обрывки прозы?
Терзает жизнь и рядом нет тебя,
И небеса полны угрозы.

Так скоротечна жизнь,
Быть может, это чей-то сон.
И я, почти как слизень,
Жизнь, как рулетки жуткий кон.

Пока вращаешь барабан,
Её ты с риском проживаешь.
А выйгрышь время, но пустой карман,
И это время бессмысленно ты прозябаешь.

Что можешь ты оставить после себя,
Не тленный стих, обрывки прозы?
Терзает жизнь и рядом нет тебя,
И небеса полны угрозы.

***