Мы пишем стихи...

На горных вершинах,
Куда мы забрались,
Нет воздуха чище
И неба прекрасней.
В свободных стихиях,
О коих мечталось,
Слагаются вирши...
А что нам осталось?

Минуты, как птицы,
Проносятся мимо.
То наши страницы,
Прожитые зримо.
Судьба наша в строчках,
Размеренных ритмах,
В словах, многоточьях,
Рифмованных мыслях...

А мы всё парим
И парим в поднебесье,
Свободные духом,
Не чувствуя тела.
И пишем стихи,
Иногда даже песни.
И жизнь наша, право,
Не зря пролетела...