Запах мокрой травы

Запах мокрой травы...запах счастья… Чужого счастья.
Всё как будто вчера, не ушло, никуда не делось.
Можешь сколько угодно клясться,
Что тебе до неё нет дела,
Ну, ушла и ушла! Да пожалуйста! На здоровье!
Белой скатертью!... К дьяволу, к черту и к домовому!
Только взгляд постоянно ловит
Силуэт или жест знакомый.
Только путает слух - перестук каблуков ли? Капель?
Только ждешь, что мелькнёт пёстрый зонт в дожде заооконном…
И пускай в тебя бросят камень,
Если скажешь, что не виновен.
И не вспомнить когда, словно звезды, глаза погасли,
Как ушла из них радость, скрываясь от ссор нелепых.
Возводил курганы напраслин,
А должно бы - в алмазах небо.
То ли совесть болит, то ли что-то…, ну, в общем, слева,
Выбивая дыханье, торопит выдох за вдохом…
Дождь настойчив, всё “ Е-в-а, Е-в-а…”,
Трансформирует шепот в грохот.
Видно, змей-искуситель, любитель осенних яблок,
Был щедрее тебя на слова, на чувства, поступки.
Понимал, что’ важнее тряпок,
Разобрал, что “товар штучный”.
Оправданий искать бесполезно, к чему лукавить.
Будто птицу из рук отпустил и отёр ладони.
Наказала сурово память -
Задыхаться, дыша озоном.
Запах мокрой травы у подножья дерева жизни
Вспоминается, стОит на землю дождю пролиться.
Ты, конечно, рану залижешь.
Как с потерей ребра смириться...