Про писца и Музу

Свыше всё решено. С самой первой движухи
обозначил цейтнот
неудачный гамбит.
И не в цвет чемергес из настойки слепухи.
Ошалевшее время
истошно молчит.

Вислоухий писец во хмелю альбатросит,
графоманя в закат,
невпопад, и не в масть.
От корявого слога скукожилась осень –
и зайдя в жёсткий штопор,
с небес сорвалась.

Он её разметал по скрипучей кровати.
Отлюбил, как убил…
Трёшку дал на такси.
Вечер полз по стеклу, и звучало некстати
Аргентинское танго
о вечной любви.

Осень вырвалась в ночь. Как пустая игрушка,
покатилась сквозь дождь –
не в струю и не в такт.
Лишь дрожат в унисон – заводная кукушка
со струной на виске: «Раз-два-три…
Тик-так…Так?»
.....................................................

Задыхалась душа от объятий вербального груза.
А в окно листопад и киношно-осенний звездец...
Собрала фунфыри в узелок приходящая Муза.
И завыл на луну одинокий, беззубый песец.