хворое утро...
с моря дует солёный ветер.
холодно и как будто
кончилось всё на свете.
будто какой ворюга
вынес в мешке заплечном
свет и тепло...
и вьюгой дышит в затылок вечность.
солнце украли тучи,
птицы укрылись в гнёздах...
где ты, мой самый лучший? -
крикну, да поздно... поздно...
С улыбкой из Бреста Марина