Поморы

На скалы краешка земли,
несёт он лбами злые волны,
качает льды и корабли,
порой и грозен, и безмолвен...

Здесь промысловые пути
торили смелые поморы,
на Грумант - дьявол, во плоти:
Морозы, вьюги, смерть и горы...

Зимовки там почище ада...
Цинга крошила, без ножа,
но жертвовала, без парада,
простая русская душа.

Шли подняв быстрые ветрила,
бить зверя, рухлядь добывать
и коль стихия победила,
на фарт и Бога уповать?

И в наши дни, на Шпицбергене,
всплывляют русские следы.
Через века стучатся гены -
усопших Витязей ряды...
10.09.2007
Метки: Михаил Рыбаков