Отцу

Отец, мне страшно. Жизненным потоком
Тебя уносит Время от меня…
И, может, этим выстраданным строкам
Предназначенье не вино – вина?

Не ты ли исходил меридианы
Вдоль и широты Мира поперёк?
И не тебя ль ласкала неустанно
Красотка Муза между робких строк?

Зря думаешь, что не был признан всуе!
А что друзья уходят - тяжело…
Январь вновь белой краской разрисует,
Что летом зеленело и цвело…

Седины Жизнь даёт нам в осознанье
Того, что мудрость молодость спасёт.
Лишь в мастерстве ученика – признанье,
В любви детей – соль вложенных забот.

Меняет круг общенья, интересы
С годами Каждый… Но уходим в путь
Скитаться, отвергая пыль прогресса
однажды, понимая Мира суть.

И годы растворятся на просторах
Зелёных сочных покрывал из трав,
В богатстве нив и в сказочных узорах
Седой зимы, скрывающей свой нрав.

Наш разговор, Отец, чуть сблизит души.
Не возраст убивает. Пустота.
Бесцельность бытия легко разрушит,
Что родила Любовь и Простота.

Они с тобою строили, земное
Прощая, сохраняя доброту…
Поднимем тост, чтоб нам не жить с виною,
Что променяли Жизнь на Пустоту.