Как перо скрипит по чёрканной бумаге...

Как перо скрипит по чёрканной бумаге,
Умоляя будто сделать перерыв,
Так писатель жадно с чувствами играет,
Заключая в тесный кокон слов и рифм…

А чернила высыхают, словно листья,
Облетающие с клёна в сентябре.
Суетятся и в тупик вгоняют мысли,
Позавидует старуха на одре…

И когда к концу подходят эти муки,
Растрепав перо и душу развернув,
Так за дело вновь берутся чьи-то руки –
Начинается у книги новый путь…

Так о многом осень нам напоминает:
Как, с того же клёна, жёлтая листва,
Вдруг ожившие страницы вылетают
Из-под валиков печатного станка…

А потом их запирают в переплёте,
В ряд на полках, среди пыли и тоски…
Но раз кто-то спрятал чувства под обложку,
То кому-то суждено их отпустить…