Вот , холст - он чист и бел...

Вот , холст - он чист и бел,
Не скучен , ни начАт,
И нет пока ни образа , ни темы,
И спит фантазий рой, и рифмы не звучат,
Лишь кисти взмах- и он ожил мгновенно...
Мазок , ещё мазок -холст начинает жить,
За шагом - шаг ,как поступь карапуза...
Как удаётся мастеру - из ничего сложить
Тот образ , что ему являет Муза...
Как смел и откровенен порою образ тот,
Что в мыслях ...И готов он претвориться-
Не просто он страдает, он любит и живёт,
И вот уже он сходит со страницы...
Он жаждет жизни...
Он ликует- он любим!
Или страдает , от любви сгорая...
Мы плачем, мы смеёмся , мы умираем с ним,
Таясь , слезу ладонью утирая...