ПИСЬМО УЧИТЕЛЮ

ПИСЬМО УЧИТЕЛЮ


Андрею Кучаеву

Что в этой жизни истинно, что мнимо?
Не докопаться нам, учитель мой...
Черна душа под белой краской грима.
Все наши поезда промчались мимо,
И горн охрипший отыграл отбой.

Час платежа пробил! – Что нам осталось?
Провинциальный дух чужой глуши,
Где, как струна, надежда оборвалась,
Да в сердце затяжной зимы усталость,
Да крылья перебитые души.

Иллюзий прах не отличить ог пыли.
Нас век не пощадил и Бог не спас.
Мы в поисках судьбы себя забыли,
А ей плевать – какими раньше были,
Плевать – какими стали мы сейчас...

Учитель мой, каким богам молиться?
Кого любить? Кому в глаза смотреть?
Черней чернил черновиков страницы,
Черна тоска, как раненая птица.
Нет сил ни выжить и ни умереть.

Невольники безбожного порядка,
В эпоху одичалости племён,
С мечтой, что прогорела без остатка,
Мы – древний Рим периода упадка,
Мы – чёрный обречённый Вавилон.


2003 – Мюльхайм.