Есть люди, что в поэзии – пигмеи.
Но о себе мнят очень высокО.
А на стихи шипят, как злые змеи.
Жить среди них поэту нелегко.
Нашёлся, дескать, тут ещё писака.
Таких как он теперь не сосчитать.
Всё ходит с ручкой на врага в атаку.
Пером фашистов хочет убивать.
То в строчках розы ярко расцветают
То голубеют часто небеса.
Короче, в облаках всегда витает
Всё хочет что-то людям написать.
***
Стихи в атаку роты поднимали.
И даже пуля здесь была слабА.
Стихи, как видим, тоже воевали.
Такая у стихов, друзья, судьба.
Простим, кто роль стиха не понимает.
Бывает так от скудости ума.
Поэт врагов словами убивает.
Они врагу страшнее, чем чума.
16.07.15.
Ровеньки.