Не было и двадцати

Командир,- дерьмо, не боле, бросил роту в чистом поле.
Сам в кусты.
Бьют два вражьих пулемёта, ну кому бежать охота
Пол - версты.

Под кинжальным, перекрёстным, свистом пуль, душе не сносным
Помирать.
И рванул юнец безусый. Пули в грудь, как смерти бусы,
Примерять.

А за ним,- второй и третий..., на развилке перипетий
У судьбы.
Знать у них одна дорога. Где встречаются у Бога
Нет мольбы.

Так и выкосили роту, смерть забрала свою квоту.
Чья вина ?
Лейтенант в живых остался, но о трусость замарался.
Ох, война.

Ждал подавленный и кроткий. Трибунал. Вердикт короткий.
Расстрелять !
От своих вонзились пули, даже душу не спугнули.
Как там мать ?

В дом родимый похоронку, за душой пошлют вдогонку
Или нет ?
Посчитаете, - вините, только в церкви помяните
В двадцать лет.