ЧЁ НАМ ПУШКИН….

ЧЁ НАМ ПУШКИН….


Ну что ж, начнём! Пусть нет арапов
В родне и в предках, что ж с того!
Попытка с рифмой косолапой
Забыться в прелести слогов…

Вперёд за темой, что ж читатель,
( А есть вообще он таковой???),
Ищи песчинки, как старатель
В том, что лежит перед тобой.

Наверно просто обожанье
Намного легче и честней,
Но здесь смотрн, друг, подражанье
Строфам и строкам древних дней.

А может быть без всякой темы
Писать и чувствовать перо,
Зачем всё, леммы и проблемы
В стихах и прозе – всё старо.

И всё зачищено до блеска:
Страданья, страсти и любовь.
Но нет того, того бурлеска,
Что в глаз и кровь, что в нашу новь.

Лишь тихие перетеканья
И замедлённсть тех веков,
Где от поступка до раскаинья
Тропинка из пяти томов.




Вот поднимают пистолеты
Повесы с мутностью в глазах,
Но перед выстрелом – сонеты
Аж в восемнадцати строках.

Потом пойдут воспоминанья,
Всё маята: - « Да где же прок?!?!»,
Страданья, горести, стенанья…
И уж забыли где курок…

Письмо девицы не объемлешь
В один присест. Тоской гнобим
Ты уж на средине дремлешь.
А финиш где? – Да бог же с ним!

И восприемлешь эти всхлипы
Сморканьем в томной тишине,
Ля мур, страданья, вздохи, всхлипы,
Мне это как – то ….не по мне…

И вот таких энциклопедий
Тома домашних библиотек.
Нет, лучше на велосипеде,
В траву, на реку, в мир утех!

Но про язык? – Вот это диво!!!
Как жаль! Уходит в прошлый мрак
Переливанья – переливы…
Не буквы, просто нотный знак!

Готов я слушать тех гармоний
Сто крат. Да вечно! Что за класс!!
Забудь туманность антиномий,
Послушай гениальный глас.
И улови ты всю лукавость,
И простоту, и величавость,
И ироничность между строк,
Язвительность, порочность, святость,
Надежду, горе, мука, радость….
Вопрос? Вопрос! – Ну как же мог
Мсье тот смуглый, полурусский
Поднять в России то искусство,
Где музой выверенный слог
Звенит, переливаясь в душу,
Открой её и слушай, слушай
Ту музыку пророчной мысли
И про себя, про нас, про них,
И про своих, и про чужих…
Философы натужно кисли
На том, что называют Ago,
Но тщетно! Вечные набеги
На смысл и чьё – то прорицанье
Оставили всё ж мелкий след
На теле истины. Но бред,
Пустые толкованья
Идут – идут без заиканья…

Вернёмся всё же к дуэлянтам,
Да бог же с ними, пусть стреляют,
Ведь можно умереть с талантом,
Или других собою маить…

Но!!! Гениальность состраданья!
Гармония! Вот те весы!
Загадка в слове Пониманье!
Ах Пушкин, Пушкин!!! Сукин сын!