Я чувствую во мне звучит орган,
То скрипкой запоёт призывно. тонко,
То громко бьёт там там, как барабан,
Как будто мчится на меня трёхтонка.
Не композитор, и не музыкант,
Мне не дано быть Моцартом, Сальери,
И даже не наивный дилетант,
Способный в свой талант серьёзно верить.
Я слышу шелест листьев, шум дождя,
На проводах играет Баха ветер.
Пастушки мне на дудочках дудят,
Нехитрой песней будят на рассвете.
Не передать мне музыку души,
Но кто-то шепчет мне: "Пиши, пиши..."
Свидетельство о публикации №247160 от 1 сентября 2016 года
С уважением, Александр.